Форум » Поэзия. Авторские стихотворения. » Moura. » Ответить
Moura.
Moura: Автор: Moura. Стихотворения, преимущественно лирика - любовная, философская.
Ответов - 35, стр:
1 2 All
Moura: Начну со старых, по мере моей к ним собственной симпатии. Выставляю их с теми же эпиграфами, что и писала когда-то. _____________________________ К ************ Хорошо, что Вы заметили. Лучше было бы – по-прежнему: Вы направо шли, а я налево бы По темной улице заснеженной. По темным сторонам распластанным Проспекта московски-зимнего Шли бы путями разными Вы и я – совершенно искренне. К обожаемым и нелюбимым Мы дорогами шли бы своими. К обожаемым и нелюбимым… По проспекту московскому – мимо…
Moura: Когда-нибудь. Когда-нибудь уже не буду первой У Ваших ног, под взглядом Ваших глаз. Вас окружают полу-леди – стервы? - А я - я Ваш огонь, и он угас. Когда-нибудь Вы жестом полу-томным Отпустите меня идти ко дну. Я поцелую Вашу руку нежно И так же нежно прокляну. Когда-нибудь в толпе, что Вами бредит Среди таких, как я, я утону. Они Вам молятся, но прежде Молить Вы шли меня – меня одну. Но нет. Мы поменялись ролью: Вы – Бог, я – пыль. Так всем верней. Мы обойдемся малой кровью. Увы, моей.
Moura: Мы зальем все клубничным соком, Мы всем скажем, что это не кровь даже. И все будет вовсе не долго, Очень быстро, а хочешь – разом… В паутине метро нас не видят, Ты поверишь, что так всем лучше? И неважно, что кто-то обидел, Мы простим его – и забудем. Хорошо, что убрали землю: Было больно – уста обжигала. Ты прости меня, я безумна. Я, наверно, тебя испугала?..
Moura: Я для тебя - страница и бездонность, Но никогда тебе не отдана Воспоминаньем слишком ложно-скромным: Мольбы и ласки, дрожи и стыда. Странице господин – один лишь штрих, Тебя же отпускаю ныне - вольно: Ты мне не раб. Страниц иных твоих Забыты строки - и довольно. Я не виню. Моя вина В твоей учтивости покорной. Покорена (оскорблена?) – Одной собой – невинно-томной.
Moura: Служа дурной приметой. Я – соль, не брошенная через плечо, Я – зеркало, тобою вдребезги разбитое. Я – кроваво-меньшая из зол, Я – вино, на скатерть белую пролитое. Я – черный мех под поступью твоей, Я – вся тебе не отданная даром! Я – на мгновенье продана тебе: Женщина на твоем корабле. Я – плата за великолепье жизни, Я – ни кому и ни себе. Я крик твой и твоя пустыня - Женщина на твоем корабле.
Moura: За что Вы так незабываемы? Зачем Вам память моя бренная? О чем Вы думали, отчаянно Со мной флиртуя бездну времени?.. И Вы давно вернули сторицей Весь такт Ваш и всю Вашу холодность. Мне ничего не нужно, помните: Наказана уже – безвольностью. Моё пари – моё желание. Зачем пустыня Вам душевная? Вам запретить воспоминания Несложно будет мне, и верною Вам перестану быть с минуты той. И Вы попробуйте. Вам – как правителю Всё вседозволенно, мой дорогой. Я помню Вас - Вы не обидели...
Moura: Просто. NB. посвящается ф. и всему, что было пережито после DH. Это не культ, нет, это просто любовь… Это вздох за стеной, это просто Кровь. Это липкая лесть, беспризорный обман… И теперь не маяк и не символ Ран. Это вера в ничто, это скверная месть… Не поругана, нет – изничтожена Честь. Это сна лишены сотни тысяч безумств, Это землю отводят от сладких Уст. Это просто мираж, стертый перьями в пыль... Не фантазия, просто – Всего лишь быль.
Moura: С опозданием более чем на полтора месяца, Р. посвящается. ********** Пианистке. В тонких пальцах пианистки сигарета – Верной тенью твоей… В темных стеклах острых глаз – кроме лета - Полу-радость потерь. Пианистка, боже, донна, кто ты всем?.. Без ответа строка… Я измучилась гадать на воске: Чья ты, чья? Пианистка, этих клавиш кино-ряд - Проклят, бит. Ты узнала много разных поцелуев – И обид. Этот серый дым - и клавиш кино-ряд! – Твой портрет. Вся любовь и заклейменье Юно-взрослых лет…
Moura: Полине, которой еще нет на свете. Поля! Будешь ли ты, нет - не знаю. Но сейчас, тебе, еще нерожденной, посвящается. ********** Полина, маленький отсвет Ласкового зверя-матери. Ты - её обласканный ответ Пройденной любви-обманщице. Все будет, как у неё? Ах, Полина! Это жемчужное имя Уже - не как у неё! Это жемчужный взгляд - Ах, Полина - Наградой и торжеством - Неужели - мимо? Тепла материнская грудь, Небрежно-изнежена ласка. Полина, все это - пусть, Пусть будет, пока еще надо. Все будет, как у неё? Ах, Полина! Если бы - как у неё! Если бы - неделимо! Все будет, как у неё?.. Поля, расти безслёзно... Её - уже далеко, Твое - запретно-возможно. Поля! Все это - не сон! Головка как одуванчик... Милая девочка, где Твой не родившийся мальчик? Где твой альбом, стихи, Где смех твой – победно-смелый? Все это придет, лишь расти Красиво-спокойственно-первой. Все будет, как у неё?.. Поля, она святая... Пускай - как у неё, Только твое, понимаешь?..
Moura: Два стихотворения из цикла "Сожженные письма". 1. Прошел за горизонт январь мой - Что же! Не изменить… А я как прежде - всё домой: Писать, ловить… Ловить случайности во фразах, Их смаковать. Писать ответные - и так же Не отвечать. Как будто мой январь еще Не за чертой. Как будто снова кто-то ждет - Я всё домой... 2. Письма – в руках – о, не рукопись! - Горят, сожжены. Как мосты мои, как мосты мои! Как мосты… Письма, - строки и между строк! О, как жаль! – Что весь этот – о, неземной! – Пожар Всё спалит дотла… Письма мои! Пусть горят в руках… Не сжигая мостов и троп Пусть горят. Их пречистый прах Мне напомнит – о, сто дорог!
Moura: Прошедшей, как легкая лихорадка, влюблённости посвящается. ********** Порыв. Если ты уйдешь спать один, Обо мне без единой мысли, Снова окна и стены квартир Станут крепостями бессилья. Я привыкла к твоим глазам – Вечным взглядом куда-то мимо, И ко всем твоим нежным словам, Мне не сказанным – здесь и отныне. Я живу со стеной из фраз, С расстоянием равным локтю, Я живу с равнодушием. Нас Не спасти, не согреть, всё без толка. Если ты уйдешь спать один… Так привычно и мне незнакомо… Снова окна и стены квартир Сохранят наши тайны бессловно.
Moura: Сиюминутное, или Вместо письма. На одну – один порванный вздох, На двоих – один скованный крик. И мне в горле как пепел костров Оседает истерзанный стих. Не Господь и не брат – молчаливый приказ Отразился в глазах – тишиной. И возможно сегодня в последний раз Я гадаю – мой или не мой? Безответный вопрос, отгадать не дано. И закончились строки – пора. Но робеть пред тобой никогда все равно Так не будет никто, только я. P.S. Хватит! Ни слово твое, ни жест Надо мной не имеют власти: И теперь мне и крест – не крест, И теперь мне все целое – части.
Moura: Весь этот пепел от сожженных писем Я посвящаю вам. Вам, боль моя, моя погибель, Со мной нельзя. Моя дорога - тихо-одинока - До конца. Вам не со мной идти рука об руку - Вас прогнала. Я не сломаю Вашу жизнь отныне - Теперь одна. В утопию закрыла двери. Со мной нельзя.
Moura: Четверостишия: 1. Les lettres brulees. Сожженные письма не греют оставшимся пеплом - Любое прошенье – невольный скупой приказ. Любые слова - в миг украдены северным ветром. Сожженные письма – снова свобода – отказ. 2. Не я пишу, меня как повесть пишут, Черкают строками, возводят под канон. Я же молчу, но все еще услышат – Заговорю я, пальцы исколов пером.
Uchti-Tuchti: очень красиво , невероятно чувственно , мне все понравилось .. читать очень лекго и приятно, одно удовольствие ) спасибо )))
Moura: Uchti-Tuchti Спасибо за такой лестный образ, это очень приятно). На самом деле, ничего специального: "Что вижу, то пою" (с) , и я рада, что это воспринимается так же, как я это чувствую).
Moura: Нашла еще, из старого. У меня датировано 17 марта 2007 года. Пост, в котором выставляла, как всегда туманен, и о том, кому и из-за чего я его адресовывала, сама сейчас могу только догадываться. *** Здравствуй… я к тебе надолго. Пить вино и слезы запивать. Здравствуй… мне еще немного Нужно времени, чтоб все порвать. Здравствуй… пристально и нежно Я смотрю в закрытые глаза. Здравствуй. Но моя надежда Выпита давно уже до дна. Просто здравствуй. Больше слов не нужно. Я могу о многом рассказать Этим словом – горячо-холодным Все могу корить и объяснять… До свиданья, холод мой ненастный. Здравствуй, вечер встреч теней. Я топлю любовь в своей напасти – В лучшем горе всех минувших дней.
Ariane: как всегда прекрасно.))))
Moura: Однажды отпустившему. Зачем ты меня отпускаешь Других целовать сегодня? Не знаешь-не знаешь-не знаешь Как дико и безнадежно Касаться мне плеч не твоих, Любить не твои глаза, Делить не с тобой – на двоих – Вздох, разорвавший уста. Кому страстно хочешь отдать Несказанную мою боль, Кому – переадресовать Безумье, болезнь и любовь? Лишь вечно, до дрожи боюсь: Однажды, в какой-либо раз, Обратно я – нет – не вернусь. Отпустишь… и это – приказ. Держи! Не кидай другим – О, как кидал до сих пор! – Врагам ли, друзьям ли, чужим – Всю страстью мою и разговор. Я снова вернусь на заре. Печать на губах – не твоя. Я снова вернусь на заре. И снова отпустишь меня. Зачем ты меня отпускаешь Других целовать сегодня? 20 марта 2008.
Moura: Подруге. А. посвящается. 1. Златокудрая! Не Афродита! - - Лучше! Тебе чужда Пустая страсть её – дика Её красота! Не Афродита, нет, лучше! Ты предана - всей любви! Страсть – еще не распродана, Любовь – по губам теки! Волоокая! Не ищи ни в ком Охотника и гордеца. Брачная тяжесть венца Тебе еще тяжела. Златокудрая! – В один миг Не ищи любви! Подожди, подожди, подожди… Это много ли – для любви?.. 2. Как Афродита нашла – Адониса – Тебе ли так же искать? Трагичнейшей пьесы актриса – Тебе без любви – не спать. И вроде – надежда забыта… Но все же – еще потерпи - Как вытерпела Афродита Жить без своей любви. 20 марта 2008.
Moura: Магдалина. Мироносица! К чему мне миро? Ты меня омыла Как волна. М. Ц. 1. Кто без греха – пусть кинет камень… Чуть терпкий ладан – от волос. О, грешница – такою рьяной На благо сотворил Господь. Поток волос – чуть сладкий ладан, Движенья легкие тихи… Укрой, как укрывали страстью Тебя купцы и торгаши. Укрой потоком целомудрий – О, ты сумеешь так, узнав Что преступленье – не для судий, А для прощенья от греха. 2. Прольется миро между перст: О, ни о чём не плачь! Спасется тот, кому и крест – Не смерть и не палач. Ты выстоишь – страшна как ночь – И у того креста. Потоки масла… шелк волос… Запомни – не одна. Воскреснет тот, кого теряв Хотела умереть. Всё повернется снова, вспять - Прощение и грех. Ты одарила чистотой… Ты – а не лишь тебя! Запомни, Магдалина: твой Простил учитель - о, без зла Да, всех... 20 марта 2008.
Moura: Марине Цветаевой. [Марина! Ты не можешь там не видеть, как я люблю тебя - здесь]. Как я боюсь тебя забыть И променять в одно мгновенье Прямую фосфорную нить На удвоенье, утроенье Рифм - и в твоем стихотворенье Тебя опять похоронить. А. Тарковский. И от себя: "Нет, такого - не будет!" Входишь, открытая настежь: «Берите, хватайте, до дна!» Раздаренные несчастья, Отданные голоса. Если такими рождаются – Зачем им такая судьба? Проданная по масти, Живущая – навсегда. Если жила – зачем, Господи? Марина! Твоей же рукой Мир был мне четкою истиной, Правдивою немотой. Любовь и беда – вселенная! О, только прости сейчас, Что любила тебя – не с рождения, Не зная и - опоздав… Начато около 4-го апреля, закончено 21 мая 2008.
Ariane: очень сильное стихотворение, молодец!
Moura: Ariane Спасибо. Как давно я его хотела написать - и как мучительно оно мне не давалось. Это всё - набросок. Памяти Цветаевой я хочу - цикл...
Moura: Она идет по встречной и откидывает за спину волосы. Она улыбается, но что всем теперь с того? Улицы мокрые, по стеклу от дождя – полосы, А ей всё равно, и поэтому так хорошо. Я пошла за ним, если была бы лучше, Но что поделаешь, если меня уже не исправить? А по небу как прежде бегут сизые тучи, И странно, но мне ничего не жаль. Она сворачивает в переулок, косится на дома, Есть вещи, которые напоминают многое, от этого не убежать. Хочется сгрести в ладонь радугу, отойти назад. Только дороги нет, и нечего пожелать. Он сейчас, наверное, с другой смотрит на эту радугу, Я не против, нет, только обидно слегка. Я могла стать любимой, а стала собственной – Всё бывает – я так поняла - иногда. Он молчит и не смотрит на улицу, и беззвучно ей удивляется: Без неё весь мир – абстракция, как она не догадается? Она сворачивает на ту же встречную, поднимает к небу голову: Небо ей улыбается, а для любви и этого – вдоволь.
Moura: Шекспировкие мотивы. Цикл короткиз зарисовок - свободным или белым стихом - на произведения Уильяма Шекспира. Запись будет постепенно пополняться. На "Ромео и Джульетту": 1.Теперь навек Джульетта замолчит, Не выдаст тайны. Не порицайте – Для порицанья Другие есть. На "Макбет": 1. Смывать с тонких пальцев Запах железа. Алая краска – И не жалея Жизней – идти К своей цели. О, королевы…
Moura: Воля, всех моих волей сильней Кровь пустила - пусть. Страсть, крепче прочих моих страстей – О, не отрекусь! Театральная ложа моя – Одиночество. Что сама себе, беспощадная, Напророчила! Голос слаще иных медом - Обмани меня. Руки крепче любых узлов – Обними меня! Я сильней, чем тогда была, Самосвязана. Я сильней, чем тогда была, - Как проказа вся. Завлеку тебя, воля волей всех, Прокляну тебя. Увлеку тебя, страсть людских страстей, И испью тебя. 12/09/08
Moura: Посвящается - средь нежнейшей зимы - тому, что стало для меня цветами из-под снега. Я писала - на голос и для голоса. _________________________________________________________________________________ И паводком по горло как ознобом Меня окутывает снова Весной земной средь снежно-белой Полосы. Твой голос заполняет воздух, Мотив под сердце, - я безмолвна. И снова реки покидают Берега. И легкий крест на шее тонкой Несешь как путники – котомку, Как мать дитя несет к дверям Во храм. И распускаются под снегом Цветы нежнейшие, – я верю: Ты вся пришла ко мне из выдуманных Нот. Благослови меня звучаньем, Прощальным пеньем, целованьем, Благослови – и я уйду, я прощена. Мне надо мало, так ничтожно: Не отдавай меня, запомни Как я смотрела в эту зиму На тебя. 10/12/09.
Moura: Что это такое, любимая, когда дрожат руки? Скажи мне, что это такое, ведь я пугаюсь. Время меня совершенно не лечит от смертной скуки, Стираются только ленты плёнок и лица тают. Как я поживаю? Да всё как раньше, не беспокойся. Всё то же кофе, всё те же острые шпильки. Я просто ночью теперь порой просыпаюсь Когда мне снится лицо белокурой нимфы. Что мы всё обо мне, любимая, боже-боже, Ведь ты уходишь теперь – окончательно, правда? Я это чувствую, милая, кожей, кожей, Останься ещё немного, мне больно, надо… Мне надо смотреть в серебро, гладить плечи, Плечи… Глазами ласкать, не руками, я не посмею. Нас вместе не было, милая. Ни минуты. Но я тебя долго, так долго тебя искала. 13/01/10
Moura: Посвящается мальчику с длинными изогнутыми ресницами, тенями отражающимися в лазури глаз. Совсем не моему. Совсем не для меня. Одним словом - с посвящением. Мой милый мальчик, ты – мой личный Аустерлиц, Я проигрываю каждый день. Из тонких копьев длинных твоих ресниц Глядится чужая тень. Мой светлый мальчик, куда нам шаги и план, Я в эту реку входила по всем статьям – Захлебываясь, задыхаясь. Дважды. Мой добрый мальчик! Ты должен всё видеть сам: Оборона слаба, все защиты - сняты. Но если ты мимо проходишь, а я – по пятам, Значит – так надо. Мой ясный мальчик, я знаю финалы всех книг – Тех, где про нас и где нет о нас ни слова. Послушай: я выбираю второе. Всегда. Мой нежный мальчик… Узнать бы тебя таким! Ладонью в тревожных снах… Знаешь: там, наверху, сохраняя тебя другим, Мне отказали в правах. Но только когда я снова ступаю на мины наших полей И встречаюсь с тобой глазами, мой мальчик, Я Становлюсь Сильней. 25/03/10
Moura: 2. … Сильней ли? Кто она – смоль, красота и ласка? Кто – та, что вся длится рядом, ладонью в грудь? Мальчик! Забудь. Черно-белая клетка кольчужной одежды – полом. Ты её обнимаешь неловко, пальцами в плечи, - Мальчик! - калеча. Известь с ресниц, она тянется, дышит, держит. Вяжет. Губы – знак «принадлежность». Мальчик! Я – была бы нежной. Я могла бы забрать тебя у неё, но знаешь, знаешь, Ты должен взрослеть – хриплым смехом, глазами в иней. Мальчик! С ними. Другими. Чужими. Но когда ты вырастешь, милый, я приду на тебя смотреть, Я стану читать твои книжки – все между строк. Мальчик! Меж ребер – песок. Веришь? 25/03/10
Moura: После твоего поцелуя, знаешь, мне сухо во рту, После рук твоих, знаешь, мне больно до синяков. Ты всегда здесь и всегда начеку, Словно посланник вечно не спящих богов. После твоих слов, знаешь, воздух стынет в ушах, После твоих глаз, знаешь, мне страшно смотреть. У тебя все ходы и шаги про запас, А за ребрами - звонкая гулкая медь. После тебя, знаешь, каждый слепой – зрящий. После тебя, знаешь, некого больше любить. Послушай, ты настоящий? … Я просто хотела спросить. 26/03/10
Moura: С кем однажды полуслучайно (случайностей – не бывает) встретилась глазами. Свет – цвет – всплеск! – пшеница твоих волос - Господи, мне бы узнать на ощупь, в мои ладони! Мой незнакомый, радостный, милый, ответ готов: Я пойду, куда скажешь, - если прикажешь, тронешь Глазами… Ещё, ещё. Глаза! Солнечный жадеит, хризолит – золотые жилы… Как можно было жить, дышать, говорить, не зная их, Как можно было. Через всё время, мили, Через событья людей, милый, твой взгляд не стих, Не угас. Жжется. Греет. Греет и дышит, лучится, - хризоберилл и солнце! Слишком – не человек, слишком – да – человечно. Милый, ты ведь ушел, господи, не вернешься… Робко и тихо – в спину – хрипом в пространство речи Чужой: Не уходи. Не надо. 29/03/10.
Moura: 2. Бледно-палевое солнце в серой прорези небесной – Мальчик милый, это солнце отражается в глазах, В зеркалах твоих крылатых? Я стою на этом месте, Пригвожденная к дорогам, враз ушедшим из-под ног, Когда этот свет небесный краской вспыхнул в небесах. Я не знаю, светлый, милый, тот укол за стену ребер Солнцем был или иглою цвета камня жадеит, Знаю только, что сегодня целый мир был там со мною, Где мы встретились глазами – остро, робко и на миг, Заковавший всё былое в холодеющий гранит. Милый, нежный… знаю нежность в этой зелени прозрачной, В этих – шелком – мягких прядях, не скользивших между перст. Мне не надо прикасаться, чтобы знать, мой незнакомый, Как согрел бы этот ты весь город, поселившийся в груди, Умирающей от боли. Поспеши! Небесным громом Возвращаются к погибшим. Я коленопреклоненно Испрошу тебя у солнца - тех же искр, что когда-то Золотым песком – и в воздух – ты мне дал – и я спаслась. Я молюсь, мой незнакомый, чтобы было всё, как надо: Чтобы встретились под небом, рассекаемым тобою, Я и ты. И с чистотою всей твоей души небесной Я могла соприкоснуться, чтобы попытаться жить - Так любя, как никогда до меня - нет, не любили, Как не знал ты, что возможно Хризолит тех глаз любить. 29/03/10.
Moura: 3. Знаешь, ты слишком запал мне в душу Красивым тонким лицом. Я не знаю, как будет лучше: Оставить или – бегом За тобою. Знаешь, ты слишком запал за грудину Весенней пропастью глаз - Будто последний, единый Мне богом брошенный шанс Выжить. Знаешь, ты слишком быстро нашелся В этой людской толпе, В ней - такой разношерстной – Для выбора мне и тебе Много других. Только я выбрала разом – и навсегда. Мне просто надо решиться: Забыть или помнить тебя. Боже, в мире, где всё так темно, - Боже! - спаси его! Может быть, от меня. 30/03/10
полная версия страницы