Форум » Поэзия. Авторские стихотворения. » Moura. » Ответить
Moura.
Moura: Автор: Moura. Стихотворения, преимущественно лирика - любовная, философская.
Ответов - 35, стр:
1 2 All
Moura: Начну со старых, по мере моей к ним собственной симпатии. Выставляю их с теми же эпиграфами, что и писала когда-то. _____________________________ К ************ Хорошо, что Вы заметили. Лучше было бы – по-прежнему: Вы направо шли, а я налево бы По темной улице заснеженной. По темным сторонам распластанным Проспекта московски-зимнего Шли бы путями разными Вы и я – совершенно искренне. К обожаемым и нелюбимым Мы дорогами шли бы своими. К обожаемым и нелюбимым… По проспекту московскому – мимо…
Moura: Когда-нибудь. Когда-нибудь уже не буду первой У Ваших ног, под взглядом Ваших глаз. Вас окружают полу-леди – стервы? - А я - я Ваш огонь, и он угас. Когда-нибудь Вы жестом полу-томным Отпустите меня идти ко дну. Я поцелую Вашу руку нежно И так же нежно прокляну. Когда-нибудь в толпе, что Вами бредит Среди таких, как я, я утону. Они Вам молятся, но прежде Молить Вы шли меня – меня одну. Но нет. Мы поменялись ролью: Вы – Бог, я – пыль. Так всем верней. Мы обойдемся малой кровью. Увы, моей.
Moura: Мы зальем все клубничным соком, Мы всем скажем, что это не кровь даже. И все будет вовсе не долго, Очень быстро, а хочешь – разом… В паутине метро нас не видят, Ты поверишь, что так всем лучше? И неважно, что кто-то обидел, Мы простим его – и забудем. Хорошо, что убрали землю: Было больно – уста обжигала. Ты прости меня, я безумна. Я, наверно, тебя испугала?..
Moura: Я для тебя - страница и бездонность, Но никогда тебе не отдана Воспоминаньем слишком ложно-скромным: Мольбы и ласки, дрожи и стыда. Странице господин – один лишь штрих, Тебя же отпускаю ныне - вольно: Ты мне не раб. Страниц иных твоих Забыты строки - и довольно. Я не виню. Моя вина В твоей учтивости покорной. Покорена (оскорблена?) – Одной собой – невинно-томной.
Moura: Служа дурной приметой. Я – соль, не брошенная через плечо, Я – зеркало, тобою вдребезги разбитое. Я – кроваво-меньшая из зол, Я – вино, на скатерть белую пролитое. Я – черный мех под поступью твоей, Я – вся тебе не отданная даром! Я – на мгновенье продана тебе: Женщина на твоем корабле. Я – плата за великолепье жизни, Я – ни кому и ни себе. Я крик твой и твоя пустыня - Женщина на твоем корабле.
Moura: За что Вы так незабываемы? Зачем Вам память моя бренная? О чем Вы думали, отчаянно Со мной флиртуя бездну времени?.. И Вы давно вернули сторицей Весь такт Ваш и всю Вашу холодность. Мне ничего не нужно, помните: Наказана уже – безвольностью. Моё пари – моё желание. Зачем пустыня Вам душевная? Вам запретить воспоминания Несложно будет мне, и верною Вам перестану быть с минуты той. И Вы попробуйте. Вам – как правителю Всё вседозволенно, мой дорогой. Я помню Вас - Вы не обидели...
Moura: Просто. NB. посвящается ф. и всему, что было пережито после DH. Это не культ, нет, это просто любовь… Это вздох за стеной, это просто Кровь. Это липкая лесть, беспризорный обман… И теперь не маяк и не символ Ран. Это вера в ничто, это скверная месть… Не поругана, нет – изничтожена Честь. Это сна лишены сотни тысяч безумств, Это землю отводят от сладких Уст. Это просто мираж, стертый перьями в пыль... Не фантазия, просто – Всего лишь быль.
Moura: С опозданием более чем на полтора месяца, Р. посвящается. ********** Пианистке. В тонких пальцах пианистки сигарета – Верной тенью твоей… В темных стеклах острых глаз – кроме лета - Полу-радость потерь. Пианистка, боже, донна, кто ты всем?.. Без ответа строка… Я измучилась гадать на воске: Чья ты, чья? Пианистка, этих клавиш кино-ряд - Проклят, бит. Ты узнала много разных поцелуев – И обид. Этот серый дым - и клавиш кино-ряд! – Твой портрет. Вся любовь и заклейменье Юно-взрослых лет…
Moura: Полине, которой еще нет на свете. Поля! Будешь ли ты, нет - не знаю. Но сейчас, тебе, еще нерожденной, посвящается. ********** Полина, маленький отсвет Ласкового зверя-матери. Ты - её обласканный ответ Пройденной любви-обманщице. Все будет, как у неё? Ах, Полина! Это жемчужное имя Уже - не как у неё! Это жемчужный взгляд - Ах, Полина - Наградой и торжеством - Неужели - мимо? Тепла материнская грудь, Небрежно-изнежена ласка. Полина, все это - пусть, Пусть будет, пока еще надо. Все будет, как у неё? Ах, Полина! Если бы - как у неё! Если бы - неделимо! Все будет, как у неё?.. Поля, расти безслёзно... Её - уже далеко, Твое - запретно-возможно. Поля! Все это - не сон! Головка как одуванчик... Милая девочка, где Твой не родившийся мальчик? Где твой альбом, стихи, Где смех твой – победно-смелый? Все это придет, лишь расти Красиво-спокойственно-первой. Все будет, как у неё?.. Поля, она святая... Пускай - как у неё, Только твое, понимаешь?..
Moura: Два стихотворения из цикла "Сожженные письма". 1. Прошел за горизонт январь мой - Что же! Не изменить… А я как прежде - всё домой: Писать, ловить… Ловить случайности во фразах, Их смаковать. Писать ответные - и так же Не отвечать. Как будто мой январь еще Не за чертой. Как будто снова кто-то ждет - Я всё домой... 2. Письма – в руках – о, не рукопись! - Горят, сожжены. Как мосты мои, как мосты мои! Как мосты… Письма, - строки и между строк! О, как жаль! – Что весь этот – о, неземной! – Пожар Всё спалит дотла… Письма мои! Пусть горят в руках… Не сжигая мостов и троп Пусть горят. Их пречистый прах Мне напомнит – о, сто дорог!
Moura: Прошедшей, как легкая лихорадка, влюблённости посвящается. ********** Порыв. Если ты уйдешь спать один, Обо мне без единой мысли, Снова окна и стены квартир Станут крепостями бессилья. Я привыкла к твоим глазам – Вечным взглядом куда-то мимо, И ко всем твоим нежным словам, Мне не сказанным – здесь и отныне. Я живу со стеной из фраз, С расстоянием равным локтю, Я живу с равнодушием. Нас Не спасти, не согреть, всё без толка. Если ты уйдешь спать один… Так привычно и мне незнакомо… Снова окна и стены квартир Сохранят наши тайны бессловно.
Moura: Сиюминутное, или Вместо письма. На одну – один порванный вздох, На двоих – один скованный крик. И мне в горле как пепел костров Оседает истерзанный стих. Не Господь и не брат – молчаливый приказ Отразился в глазах – тишиной. И возможно сегодня в последний раз Я гадаю – мой или не мой? Безответный вопрос, отгадать не дано. И закончились строки – пора. Но робеть пред тобой никогда все равно Так не будет никто, только я. P.S. Хватит! Ни слово твое, ни жест Надо мной не имеют власти: И теперь мне и крест – не крест, И теперь мне все целое – части.
Moura: Весь этот пепел от сожженных писем Я посвящаю вам. Вам, боль моя, моя погибель, Со мной нельзя. Моя дорога - тихо-одинока - До конца. Вам не со мной идти рука об руку - Вас прогнала. Я не сломаю Вашу жизнь отныне - Теперь одна. В утопию закрыла двери. Со мной нельзя.
Moura: Четверостишия: 1. Les lettres brulees. Сожженные письма не греют оставшимся пеплом - Любое прошенье – невольный скупой приказ. Любые слова - в миг украдены северным ветром. Сожженные письма – снова свобода – отказ. 2. Не я пишу, меня как повесть пишут, Черкают строками, возводят под канон. Я же молчу, но все еще услышат – Заговорю я, пальцы исколов пером.
Uchti-Tuchti: очень красиво , невероятно чувственно , мне все понравилось .. читать очень лекго и приятно, одно удовольствие ) спасибо )))
Moura: Uchti-Tuchti Спасибо за такой лестный образ, это очень приятно). На самом деле, ничего специального: "Что вижу, то пою" (с) , и я рада, что это воспринимается так же, как я это чувствую).
Moura: Нашла еще, из старого. У меня датировано 17 марта 2007 года. Пост, в котором выставляла, как всегда туманен, и о том, кому и из-за чего я его адресовывала, сама сейчас могу только догадываться. *** Здравствуй… я к тебе надолго. Пить вино и слезы запивать. Здравствуй… мне еще немного Нужно времени, чтоб все порвать. Здравствуй… пристально и нежно Я смотрю в закрытые глаза. Здравствуй. Но моя надежда Выпита давно уже до дна. Просто здравствуй. Больше слов не нужно. Я могу о многом рассказать Этим словом – горячо-холодным Все могу корить и объяснять… До свиданья, холод мой ненастный. Здравствуй, вечер встреч теней. Я топлю любовь в своей напасти – В лучшем горе всех минувших дней.
Ariane: как всегда прекрасно.))))
Moura: Однажды отпустившему. Зачем ты меня отпускаешь Других целовать сегодня? Не знаешь-не знаешь-не знаешь Как дико и безнадежно Касаться мне плеч не твоих, Любить не твои глаза, Делить не с тобой – на двоих – Вздох, разорвавший уста. Кому страстно хочешь отдать Несказанную мою боль, Кому – переадресовать Безумье, болезнь и любовь? Лишь вечно, до дрожи боюсь: Однажды, в какой-либо раз, Обратно я – нет – не вернусь. Отпустишь… и это – приказ. Держи! Не кидай другим – О, как кидал до сих пор! – Врагам ли, друзьям ли, чужим – Всю страстью мою и разговор. Я снова вернусь на заре. Печать на губах – не твоя. Я снова вернусь на заре. И снова отпустишь меня. Зачем ты меня отпускаешь Других целовать сегодня? 20 марта 2008.
Moura: Подруге. А. посвящается. 1. Златокудрая! Не Афродита! - - Лучше! Тебе чужда Пустая страсть её – дика Её красота! Не Афродита, нет, лучше! Ты предана - всей любви! Страсть – еще не распродана, Любовь – по губам теки! Волоокая! Не ищи ни в ком Охотника и гордеца. Брачная тяжесть венца Тебе еще тяжела. Златокудрая! – В один миг Не ищи любви! Подожди, подожди, подожди… Это много ли – для любви?.. 2. Как Афродита нашла – Адониса – Тебе ли так же искать? Трагичнейшей пьесы актриса – Тебе без любви – не спать. И вроде – надежда забыта… Но все же – еще потерпи - Как вытерпела Афродита Жить без своей любви. 20 марта 2008.
полная версия страницы